MusicPlaylistView Profile
Create a playlist at MixPod.com

sábado, 13 de noviembre de 2010

Historia de la revista "Humor"








Karina Micheletto

Parece un imposible: en la Argentina existió una revista cultural que llegó a vender 330 mil ejemplares. No sólo eso: lo hizo enfrentando a la dictadura militar, redoblando la apuesta, diciendo desde el humor lo que nadie creía que toleraría la censura, con tapas que caricaturizaban a los generales de turno. Con el tiempo, aquel fenómeno que fue la revista Humor se volvió artículo de colección, presente en Parque Rivadavia y en cuanta plaza de reventa exista. Ahora el director de aquella publicación, Andrés Cascioli, con la colaboración de los periodistas Oche Califa y Juan Carlos Muñiz, editó el libro La revista Humor y la dictadura, donde recopila lo mejor de aquellos años de Humor. La antología, publicada por Ediciones Musimundo, sirve para hacer un repaso por los temas y protagonistas de la historia argentina reciente, muchos de los cuales sólo tenían cabida en la revista. También por las firmas que circulaban por Humor, un seleccionado que incluía a Alejandro Dolina, Osvaldo Soriano, Juan Sasturain, Enrique Vázquez, Santiago Kovadloff y Aída Bortnik, entre muchos otros. Y, por supuesto, por los guionistas y dibujantes, los motores de la revista, según se encarga de aclarar Cascioli: además de las tapas de Cascioli, las tiras de Grondona White, Meiji, Tabaré, Tomás Sanz, Trillo y Altuna, Ceo, Aquiles Fabregat, entre otros (Vida interior, La clínica del Doctor Cureta, Las puertitas del Señor López o El cacique Paja Brava, por citar algunos clásicos), quedaron asociadas a la revista.

La cuidada edición de La revista Humor y la dictadura (500 páginas en tapa dura) trae una yapa interesante: la reedición del famoso número 97, secuestrado por la dictadura en enero de 1983. "Nicolaides explicó por qué la tapa era ofensiva: él aparecía caricaturizado sobre una patineta, cayéndose con la Justicia atrás. Y en el juicio dijo que era imposible que un general de la Nación no domine una patineta", cuenta Cascioli. En su estudio de Retiro, el responsable de aquellas tapas, que en los '60 hizo la colimba "de dibujante" ("tenía que dibujar gratis para los milicos. Me llevaban al departamento y me pedían el cuadro que querían. Y, claro, yo prefería hacer eso a marchar", recuerda), aclara que fueron los dibujantes y humoristas los hacedores de Humor. "Los primeros que pusimos la cara, que nos jugamos el cuero, fuimos los dibujantes. Fabre era el único que no era dibujante, pero estaba de nuestro lado, era guionista. Después se sumaron los periodistas", marca. "Yo les abrí las puertas un poco a pedido de la gente, porque las cartas de lectores insistían en que les diéramos espacio a los que tenían que denunciar cosas. Primero fueron los lectores los que escribían y después los periodistas. Ese fue el orden, pese a que a algunos no les guste."

El otro punto sobre el que Cascioli sienta postura es por qué la dictadura toleró una revista como Humor: "Ahora algunos periodistas se atreven a decir que la dictadura necesitaba una revista así. ¿Qué necesitaba? ¡La dictadura estaba loca! En una reunión en Casa Rosada, Harguindeguy tiró una Humor en la mesa y dijo: 'Tenemos que matarlos a todos'. Ahora muchos se autojustifican porque mientras nosotros hacíamos Humor, ellos no hicieron nada. Otros hablan por ignorancia, porque eran nenes, estaban leyendo Billiken o Humi, si tenían padres más despiertos".

–Tampoco es verdad que lo único que ocurría dentro de la cultura era Humor.

–No, claro, había muchas manifestaciones. Y donde ponían avisos y trataban de comunicarse con sus espectadores era en Humor. Alguna vez juntamos a los perseguidos por la dictadura en un recital de tres días, para molestar a Palito Ortega –un empleado de la dictadura, tenía un trabajo en Canal 13 que se lo daba Massera–, que había traído a Frank Sinatra. Frank Sinatra estuvo piola, no fue a la Casa de Gobierno: tuvieron que ir los tres dictadores a saludarlo a su camarín.

–¿En qué momento se dio cuenta de que con Humor pasaba algo importante?

–Cuando empezamos a recibir cuarenta cartas por día de todo el país. Y cuando nos dimos cuenta de que podíamos seguir avanzando, aun sabiendo cómo había reaccionado Harguindeguy. Cuando teníamos un problema volvíamos atrás y usábamos a la farándula. Después volvíamos a los militares, mezclándolo con la farándula, y así. Era pensar todo el tiempo cómo se podían decir las cosas, cómo gambetear a la censura, ése era nuestro trabajo. Y después algunos como Viuti o Fontanarrosa traían lo que les rechazaban por autocensura en Clarín, por ejemplo.

–Respecto del famoso secuestro del número 97, llama la atención que antes hubieran pasado tapas más comprometidas.

–Es que se cansaron. Entre los militares había un grupo que insistía todo el tiempo en prohibirla y otro grupo que lo paró. En octubre del '82 intentaron cerrarla, y los que se opusieron fueron los políticos (en el libro se reproducen las cartas que algunos como Alfonsín, Luder o Cafiero mandaron al Ministerio del Interior). En el '83 no aguantaron más y fueron a secuestrar cualquiera, la que tocó. Se logró imprimir 100 mil ejemplares, y 200 mil que iban al interior fueron parados por la policía. Después presentamos un recurso de amparo y cuando lo ganamos se los reclamamos a la policía. Los habían vendido todos.

–¿Cómo?

–En el '95 un taxista me confesó que había sido uno de los policías que secuestró la publicación, y que fue testigo de cómo se vendía la revista, iban los mismos policías a vender. Así que le agradezco a la policía que se haya preocupado por la libertad de prensa (risas). Humor no era una revista de izquierda ni comunista. Era una revista que defendía los derechos humanos y la democracia. Nunca alabamos a Fidel ni al Che Guevara, ni nos jugamos por la izquierda internacional. Decíamos lo que pasaba.

–La tendencia en todo caso era radical.

–No, para nada. Nosotros apoyamos a Alfonsín porque los preferíamos a Luder y Lorenzo Miguel y porque considerábamos que estaba más cerca de la democracia. Pero en la revista había muchos peronistas: Mona Moncalvillo, Dolina, José Pablo Feinmann, Alvaro Abós…

–Transmitían una imagen de familia, donde nombraban hasta al cadete. ¿Era realmente así?

–Era muy divertido hasta que empezó a complicarse.

–Se refiere a la última etapa.

–Sí. Durante el menemismo tuve grandes problemas afuera y adentro. Porque el menemismo se metía en todos lados. Te multaban, te metían gente, publicaba y no te pagaba… Le gané un juicio a María Julia Alsogaray y yo pagué las costas, porque ella se declaró insolvente.

–¿Evalúa como un error haber seguido adelante en esa última etapa?

–Cometí muchos errores. Todos creían que yo estaba lleno de plata, pero todo lo que gané lo puse en revistas. Cuando vino la debacle traté de pararla, hice libros, inventé de todo. Pero no se puede luchar contra más de treinta juicios que me hizo Menem. Cuando cerró Humor, tenía un edificio que valía más de un millón de dólares, que pasó a manos del síndico que tenía que pagar. Estaba la plata para pagarles a todos. Yo terminé hipotecando mi casa. La pasé muy mal.
Fuente: http://www.paginadigital.com.ar
http://www.google.com.ar

Aquiles Fabregat




En la redacción. Fabregat (izquierda) junto a Cascioli y Tomás Sanz.


Uruguayo. Fino e incisivo humorista, periodista de fuste, colaborador de LA REPUBLICA
A los 72 años murió Aquiles Fabregat
El humorista uruguayo Aquiles Fabregat falleció a los 72 años en Buenos Aires, dando fin a una extensa y prolífica carrera. Colaborador de LA REPUBLICA durante muchos años, fue el responsable de la revista Berp y del suplemento Palabras Cruzadas editados por nuestro matutino.


En la redacción. Fabregat (izquierda) junto a Cascioli y Tomás Sanz. Aunque era uruguayo, Fabregat (Fabre), desarrolló la mayor parte de su trayectoria en Argentina encabezando el staff de la legendario revista Humor. Entre sus creaciones más recordadas resaltan "Vida interior", "El romancero de Eustaquio" o "El cacique Paja Brava", historietas que la revista Berp, de LA REPUBLICA, supo publicar.

Tomas Sanz, ex director de la revista Humor, medio en el que se desempeñó durante varios años, destacó en una columna para el sitio web de Clarín que Fabregat era "un tipo culto en el buen sentido, de fino humor combinado con una certera sensibilidad popular [...] Parafraseando a Güiraldes, diría que quien quiere a los caballos tiene que ser buena persona. Y él lo fue".

Por su parte, en el matutino argentino Página 12, su sobrino Eduardo Fabregat bajo el título "Desde esa infausta noche, le dicen Eustaquio el Descentrado" , escribió una emotiva nota que LA REPUBLICA en acuerdo con Pagina 12 reproduce a continuación:

"Lo saben los miles y miles de personas que la consideraron una lucecita entre tanta oscuridad: desde 1978, desde aquella primera tapa con Menotti de Hoz afirmando que "el Mundial se hace cueste lo que cueste", la Humor fue religión, código compartido, ceremonia en el kiosco de revistas y guiño secreto en el transporte público, donde todos se cuidaban muy bien de 'leerla de ojito' porque, como advertían los cabezales de sus páginas, eso provocaba males inenarrables. Pero ese orgullo intelectual, ese orgullo semipúblico ­nada de ese tenor podía hacerse muy público en la era de los asesinos de uniforme­ estaba acompañado de un orgullo privado, familiar: uno de los que conducía ese hito periodístico, ese respiro entre el plomo, era Aquiles Fabregat. Mi tío Aquiles.

Nacido en la República Oriental del Uruguay el 15 de febrero de 1938, mi tío Aquiles murió ayer por la mañana.

Es una extraña, dolorosa instancia. Un trago espantoso, esto de escribir la necrológica de alguien tan cercano, que tanto tiene que ver con que, bueno, con que uno esté escribiendo en la redacción de un diario. La pluma de mi tío Aquiles me inspiró a sentarme frente a una máquina de escribir, la Olivetti que aún conservo y que quizá termine llevándome a mi propia tumba. La figura de Aquiles, periodista de la vieja escuela, reinventor de formas en un tiempo en que nada se reinventaba sino que se destruía, cristalizó esta vocación, esta necesidad de curtir el oficio. Y ese registro personal tuvo una satisfacción extra ayer, cuando empezaron a aparecer los mensajes en Facebook y en Twitter, palabras que lo tienen tan presente como si a la Humor no la hubiera asfixiado el menemato hace casi veinte años. Personas entregando mensajes de reconocimiento, de amor, de tristeza por la pérdida y a la vez felicidad por todo lo que leyeron con su firma al pie, por los cuadritos en dupla con Tabaré, por aquellas mañanas de radio En ayunas con Jorge Guinzburg y Carlos Abrevaya.

Esta página no es porque Aquiles fue mi tío. Esta página es porque el que murió es una de las figuras grandes del periodismo rioplatense, de las que dejan huellas imborrables.

De pocas pulgas, melómano incurable, coleccionista de vinilos que cuidaba hasta la obsesión; con un dominio intuitivo del poder del 'mensaje' a través de su experiencia publicitaria en Montevideo, con una tremenda capacidad para absorber cultura pero no expresar ese conocimiento con desdén por el otro, Aquiles disparó desde su escritorio en la calle Piedras artículos en los que su extraordinaria ironía, el juego con el lenguaje hacían de cada texto una aventura, un placer siempre renovado. Guardaba meticulosamente los libros y artículos de predicciones de supuestos adivinos, oráculos y videntes, para hacerse un venenoso festín cada enero o febrero repasando ese aquelarre para incautos del año anterior. Deschavaba en La ruta de los corsarios a los bolichones infectos de Buenos Aires que horadaban el estómago y el bolsillo del consumidor. Contribuía a la recolección de la lista de Los Insufribles que siempre despertaba nuevos aportes en los lectores. Y de su Olivetti salía una de las piezas de humorismo más efectivas, en las que la situación se repetía con leves variaciones, pero era su lenguaje, la puesta en escena, lo que las convertía en uno de los pasajes más esperados de Humor: el Romancero del Eustaquio, esa saga del desprevenido ciudadano de atildado aspecto y cuidada verba, que se aventuraba por los andurriales del conurbano para terminar siempre en manos de esos negrazos "de dos metros de altura y similar circunferencia", cochambrosos, con somorgujos escarbándoles matas de pelo similares al alambre, de ojos enrojecidos y un "Berp!" como lacónica respuesta. Algunos años después nació la versión ilustrada por Tabaré, pero ya esas treinta líneas de puro texto alcanzaban para partirse de risa.

Aquiles, el Tío Aquiles, tenía el diccionario como libro de cabecera y sabía hacer un uso integral de él. No aprendía las palabras para cancherear, sino porque para él escribir debía ser un acto de riqueza para el que redactaba y para el que leía. Con semejante vocabulario disponible, conformarse con sólo un puñado de términos era berreta, perezoso, pobre. Las palabras eran su tesoro, le permitían un artístico malabarismo con el lenguaje, una manera siempre elegante de meterse en el tema que fuera. Amén de darle material para que, en Humor & Juegos o Cruzadas, brillara como eximio crucigramista, provocando otra vez la risa con definiciones enigmáticas o delirantes, o exprimiéndole los sesos con ese Dificilongo con el que, como en sus notas periodísticas, exigía al lector. Recordándole que la mediocridad es lo más fácil pero no lo más recomendable, que ­como citó tantas veces­ la inteligencia humana tiene límites, pero la estupidez no.

Quiero vivir menos pero más, escribió una vez.

Desde mis primeras notas publicadas, escuché la frase "¿Qué sos de Aquiles?" cientos de veces. Y nunca fue una molestia, sino el recordatorio y el orgullo de tener como iniciador en el periodismo a un nombre ilustre, a alguien que hizo algo indeleble en un medio donde se han hecho muchas cosas.

En ésta y en otras redacciones, esa cosa del apócope llevó naturalmente a que los compañeros a menudo me llamen Fabre. Siempre me pareció un apelativo razonable pero prestado, porque Fabre hay uno solo. Pero también, de algún modo, a partir de ahora cada vez que suene el "Fabre" mi tío Aquiles estará un poco más vivo. Esa interpretación tampoco es necesaria, claro: todo lo que hizo, las incontables carcajadas del Eustaquio, el Nada se pierde, las rimas del cacique Paja Brava en SexHumor, la inventiva y la audacia que puso en juego para ser parte de ese staff legendario que le hizo el aguante a la dictadura, alcanzan para que su nombre tenga una presencia que ni la muerte puede diluir.

Adiós, Tío Aquiles. Y gracias por todo".
______________________

Aquiles Fabregat, humorista legendario que dejó su huella
Por:Tomas Sanz, Ex Director De La Revista Humor
Era uruguayo y tenía 72 años, aunque casi toda su trayectoria la hizo en Argentina. Con Aquiles compartimos publicaciones, a veces fulminadas por la intolerancia, y en todas dejó huellas de su estilo.
Un tipo culto en el buen sentido, de fino humor combinado con una certera sensibilidad popular (también en el buen sentido). En los primeros tiempos de la travesura-aventura que empezó siendo la revista Humor , aportó singulares vetas, espacios y hallazgos de enorme complicidad con los lectores; cuyas respuestas, enseguida contadas por cientos, fueron uno de los indicios de que la idea funcionaba. Por caso, el Romancero del Eustaquio , finalmente un clásico. Un relato de lenguaje pulcro -y así era el suyo, cualquiera fuese el tema- que súbitamente chocaba con el absurdo de situaciones en que el caballeresco personaje sufría el acoso sexual de burdos patanes de arrabal. Otro ingeniosa creación fue Vida Interior , con dibujos de Tabaré, donde espantosas bacterias desarrollaban temas de la actualidad política y social.
El Cacique Paja Brava (historieta que -no hoy, claro- podía haber exigido un espacio de protección al menor) fue una muestra de picardía que, de paso, revelaba otra de las virtudes de Aquiles: versificador infalible, que en segundos armaba una cuarteta bien rimada, y que parecía influido por alguna lejana tradición de payadores, orientales o de esta orilla. Tal vez por eso su peinado liso, esa circunspección uruguaya mezcla de ciudad y campo, un aire a lo Zitarrosa, a quien conocía y admiraba. Amó tanto a Vivaldi como a Gardel. Y gozó en la arena de Palermo.
Parafraseando a Güiraldes, diría que quien quiere a los caballos tiene que ser buena persona. Y él lo fue.

Fuentes:
1) www.larepublica.com.uy
2) www.clarìn.com.ar
3) seniales.blogspot.com