Alfonsina no necesita apellido. Una biografía profunda.
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Digamos que sos joven, pobre, y feminista prematura. Que pudiste haber crecido en Suiza pero que tu familia te crió en San Juan (ahí, dijiste, por primera vez te sentiste “animalito”). Que tu leyenda cuenta que, como Arlt, de niñita entraste a la literatura por asalto, robándote un manual de un almacén.
O sea: que calaste en un país machista y testarudo donde te las ingeniaste para convertirte, ya en los años ‘20, en poeta notable. Aunque dabas ‘inmoral’, para una sociedad burguesa que quiso domesticarte en clave romanticona, le soltaste versos tipo “soy como la loba... me fui a la montaña fatigada de llano”.
Alfonsina. Como todas las kamikazes de estas latitudes (Salvadora, Alejandra, Marosa), no necesitó apellido. Emprendió -dicen las biografías- la ardua tarea de subsistir y perpetuarse, para ir mucho más allá de su generación. Provocativa, emocional, hizo una poética de la desvergüenza, no sólo desde la vitalidad de sus versos sino también desde esa tribuna que entonces sólo se reservaba a los hombres: el periodismo.
Digamos que las páginas de América la vinculan con otras voces fundamentales -Juana de Ibarbourou, Delmira Agustini, Gabriela Mistral, hasta llegar a Sor Juana- un hilo dorado cuyos nudos Josefina Delgado ata y desata en la excelente “Alfonsina Storni: una biografía esencial”.
Ella, una de las más profundas estudiosas de la vida y la obra de Alfonsina- reúne documentación, flashback de archivo y testimonios engarzados en una narración estimulante para el lector que busca más que la fascinación por la suicida.
De modo que no hay peligros de sucumbir sólo ante el encanto del cadáver flotante en las olas. Pero sí ante la metáfora del zapato abandonado sobre la escollera del Club Argentino de Mujeres (desde donde se arrojó) que fue rescatada por Perlongher y María Moreno para continuarse en la revista que lleva su nombre.
Tú me quieres ebria
“Mundo de siete pozos”, digamos, es uno de sus libros más audaces. Así lo desliza Josefina Delgado al enumerar sus “mariposas ebrias, blancos lobeznos en lugar de dientes”. Pero es en “Ocre” donde logra desmalezar el verbo de la confesión y se asoma ‘peligrosamente’ a la vanguardia.
Delgado explica en detalle: “Dentro del círculo que contiene la ansiedad erótica, las torturas, la rebeldía, los impulsos de pánica inmersión en el mundo vivo, Alfonsina Storni llega a Ocre, donde la circunstancia queda localizada por la asfixia de la ciudad, como rechazo. (...) Esa imagen es una vibrante y dura perplejidad, algo contradictoria, plural, dionisíaca y ambigua, siempre agresiva de los que se le impone como orden, sistema, respecto de las normas consagradas: ‘Me causa cierta risa mi pico fiero y torvo/que yo misma me creo para farsa y estorbo’”.
Como sea, la condición de poeta salva. Digamos que “lo peor que te puede pasar es tener forzosamente que imitarte”.
Eso, claro, implica balancearse en la cornisa: por algo la Alfonsina reconocida en América nunca recibió respuesta de la crítica por la aparición de “Mascarilla y trébol”, el libro que abismó poco antes de su muerte.
Las lenguas, claro, prefirieron hablar de su supuesta homosexualidad que la ligaría a Salvadora Onrubia de Botana o de su ‘cara de india’ o de su maníaca depresión.
Más cerca está la extraña cenicienta que dejó colgando su zapato, en el mismo año que Leopoldo Lugones y Horacio Quiroga (suicidas de fines de los treinta), ternaron el panorama más extremo de la literatura argentina de las primeras décadas del XX. Mariana Guzzante - mguzzante@losandes.com.ar
Fuente: http://www.losandes.com.ar/notas/2010/4/25/estilo-486028.asp
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